I libri peggiori che io abbia mai letto. Chi se la canta e se la sòna, chi tenta tarantinate terrificanti e chi ci aggiorna sulla sua cartella medica.

Pensavo di scrivere un post diverso, poi oggi mi sono infognata in una discussione con alcune mie colleghe sulla presunta profonda bellezza dei leziosi, inutili e fatui libri della Nemirovsky.

Di costei, poiché ho in genere la pessima idea di cedere talvolta alle sevizie libresche dei miei amici ("Devi leggere questo libro, devi assolutamente leggerlo, no per forza DEVI leggerlo. LEGGILO"), ho letto due libri che ho trovato pessimi. Nonostante sapesse scrivere, fa parte di quel genere di scrittori che come si dice prosaicamente  "Se la cantano e se la sònano". Cioè ha usato il suo talento per lasciare ai posteri le risparmiabilissime tracce di quel mondo aristocratico, con la puzza sotto il naso, con problematiche (per me) inesistenti come lo status sociale e il giusto modo di dare una festa,  e per descrivere orridi rapporti madre e figlia circondati tra trine sbrillucicanti.
 Se volete farmi arrabbiare proponetemi un libro in cui l'autore/autrice butta il suo talento nel cesso per descrivere il nulla pneumatico (e non nel senso di vuotezza della vita, ma nel senso di frescacce vere e proprie).

 Ci son però altri libri che meritano di finire nella mia classifica personale delle schifezze. Alcuni perché scritti male, indigeribili, ingestibili, altri perché mi chiedo perché siano stati pensati, scritti, pubblicati e financo in alcuni casi pure tradotti.

 Un libro il cui orrore non mi abbandona neanche a distanza di anni è "Belle anime porche"di Francesca Ferrando ed. Feltrinelli.
Fu un errore di biblioteca. Una di quelle volte in cui mi sentii ispirata da qualcosa, suppongo dal fatto di voler donare il mio tempo e fiducia ad un autore mai sentito in vita mia.
 Venni catapultata nella storia di una disadattata di provincia di nome Terry Grisedu sempre sporca, con problemi di converse, una famiglia devastata e devastante con patrigno violentatore annesso, dalla quale scappa dopo aver subito sevizie (vi risparmio come sua madre l'ha concepita). Fuggendo fuggendo anche lei trova il suo cammino di Santiago subumano e incontra mille e più persone sulla sua strada: un ragazzino gay con l'aids, un tizio che la infiocchetta come un porco (perché dimenticavo di dire è pure obesa) e cerca di venderla ad alcuni mafiosi pedofili, da cui però lei riesce a scappare. Mentre aspetta che i mafiosi la riacciuffino perché ha furbamente rubato loro del denaro, incontra una barbona, la quale come tutti i barboni di tutti i film/libri maledetti custodisce nei suoi occhi perfetti il vero segreto della vita. L'incubo non finisce perché: viene riacciuffata dalla mafia, torturata, messa in galera, vive una storia lesbica con una tizia, poi finalmente esce e torna a casa dimagrita.

 Vi giuro che la trama è questa. E' la classica cosa tarantiniana che può fare SOLO tarantino. In mano al resto del mondo conosciuto diventa un ammasso di assurdità misto a disgustosità misto ad ovvietà.
 Penso che il buon Giangiacomo all'idea che la sua casa editrice sia stata usata per pubblicare 'sta roba (oltre che Moccia ovviamente) si stia rotolando nella tomba come un rullo.

 Altri libri meritano il mio disprezzo per altri motivi. Potrei  citare la biografia di Pocahontas, ma non sarebbe giusto. Più giusto è chiedersi il motivo di una cosa come: "La donna che trema" di Siri Hustvedt, meglio conosciuta come madame Paul Auster.
Mrs Paul Auster (che viene presentata al mondo come intellettuale anche in nome della sua coniuganza), è stata in grado di scrivere e mandare per il mondo un libro su un disturbo psicosomatico di cui soffre e sulle analisi che i medici le hanno fatto.
 Non succede niente, è tutto un "Il luminare x mi ha detto che forse è una carenza di vitamine", "Il dottor Y mi ha fatto notare che c'entra il rapporto con mio padre" e via discorrendo. Zzzzzzzz. La domanda è "Perché???", a noi, con tutta la compassione e la solidarietà che possiamo provare verso le crisi di questa donna, che ce frega della sua cartella medica?? Voi direte: in realtà c'è un sottotesto sul significato della malattia, della vita, della spiritualità. No, non c'è niente ve lo giuro, e se qualcuno lo ha trovato me lo faccia sapere.
 The last but not the least, non può non mancare la già citata, colei per la quale ho subito un linciaggio virtuale su Anobii, il mito della sciura: Margaret Mazzantini.
 Come troppi ho letto "Non ti muovere" e pure fino alla fine.

Un libro di straordinario becero maschilismo (oltre che scritto in modo pessimo a mio parere) che questa intellettuale dei nostri tempi (un tempo c'era Pasolini mò c'è la Mazzantini, rendiamoci conto del degrado morale) ha voluto donarci in milioni di copie.
 Io, nella storia che Penelope Cruz ha tanto amato, non vedo la traccia di questo amore sconvolgente che fa stracciare le vesti alle sciure: un professionista violenta una poveraccia, la quale rivede in lui il padre stupratore, ne diventa vittima consapevole (non riuscirò mai a dimenticare il disgustoso pezzo in cui lei conserva le unghie dei piedi che lui si è tagliato a casa sua) in un eterno gioco di carneficina, poi abortisce da una mammana (ma l'ospedale no? Ok che a suon di ipocriti medici obiettori dalle mammane ci torneremo, ma insomma...) e muore tra le braccia di lui, il quale peraltro sta per avere un figlio dalla moglie (dipinta ovviamente come una strega malvagia).
 Ancora non riesco a capire questa grande storia d'amore dove sia. Mi sfugge, giuro. Di "Venuto al mondo" non parlo perché ho letto solo le prime 100 pagine (ostico regalo di Natale riregalato subito) che ho trovato al limite della licenza media.
 Non accetto che si pensi che stronco la Mazzantini per darmi un tono. Se volessi fare l'intellettuale delle mie ovaie stroncherei gente molto più seria. Io la stronco perché so che la storia mi darà ragione e 'sta roba sul Guglielmino-Grosser del 2070 non apparirà mai.

Ah, proprio questa mattina ho letto su un sito che dovremmo essere tutti frizz frizz e donarci solo gioia e felicità parlando dei libri che ci sono tanto tanto supermegapiaciuti, perché altrimenti o siamo dei finti intellettuali o spariamo sulla croce rossa. Io rivendico il mio sacro diritto alla stroncatura: se ho perso del tempo a leggere una sonora schifezza o un libro tranquillamente risparmiabile, potrò almeno mettere in guardia il prossimo mio o anche solo sfogarmi?

 E voi? Avete qualche libro che anche a posteriori vi chiedete per quale arcano motivo abbiate letto?